Pego a minha viola, canto, e nada sai.
Não é viola, ô estúpida, é uma caneta.
Anoto.
Finjo ser triste.
Anoto.
Perco a ideia.
Entristeço.
Penso que não vale mais a pena.
Penso que não sinto mais nada.
Não vivo.
E aí,
e a vontade?
Isso que imagino,
isso é desejo ou é hipótese?
Tanto faz,
foda-se,
Vida é carga que se recarrega.