Cada miligrama que penso é um tempo parado,
espaço de um
peso
morto.
Sem capim, sem palha
ou selvageria.
Sem baderna, caos,
alegria.
Morto,
gelado,
o desejo é demora.
Porém
esse frio me refresca:
O tempo que pára completo
refloresce
dos riscos outros de fora.
Assinar:
Postar comentários (Atom)
Nenhum comentário:
Postar um comentário